Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste...

Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste...



"Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste:
"Parece Sexta-Feira de Paixão.
Sempre a cismar, cismar de olhos no chão,
Sempre a pensar na dor que não existe...

O que é que tem?! Tão nova e sempre triste!
Faça por estar contente! Pois então?!..."
Quando se sofre, o que se diz é vão...
Meu coração, tudo, calado, ouviste...

Os meus males ninguém mos adivinha...
A minha Dor não fala, anda sozinha...
Dissesse ela o que sente! Ai quem me dera!...


Os males de Anto toda a gente os sabe!
Os meus ...ninguém... A minha Dor não cabe
Em cem milhões de versos que eu fizera!...

Florbela Espanca


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Uma dor que não cabe em cem milhões de versos.

Nenhuma palavra exprime a dor. Nenhuma.

Não cabe dentro da palavra. Nunca coube. Por isso, aquele que escreve é também um construtor de metáforas sempre pobres perante este oceano que é a vida. As palavras são frágeis linhas que se lançam na imensidão da dor, da nossa dor original. Palavras que nos orientam no caos.



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Há uma força telúrica em Florbela Espanca. Algo que chega a assustar alguns. Talvez haja, nesta força da natureza, uma voz que vem do fundo. A nossa voz esquecida. Um olhar anterior. Primordial. Uma voz que, no nosso dia-a-dia feito de pequenos consumos e pequenas vidinhas, acaba por desaparecer em muitos de nós... Infelizmente.